Ориентиры

Итак, где примерно я нахожусь в своём жизненном пути? Как там товарищи мои? Посмотрим...

Рембо умер в 37, Ницше прекратил в 44, 44 года прожил и Чехов, Лавкрафт "змэрл" в 46, т.ж. Уайльд, Бунин фактически прекратил в 47 (Революция сломала его и выбила из творческого русла - он больше думать ни о чём не мог, кроме как о ненависти к Советам)), последний свой фильм Эд Вуд снял также в 47 лет (умер в 54); Кински, Фульчи, де Сад - те прожили долго, для меня это ещё очень нескоро, а Макс фон Зюдов и Рутгер Хауэр и вовсе умерли в почтенном возрасте (я столько не проживу...)). Bon, выглядит определённо как пройденный путь, завершить осталось лишь какие-то мелочи. Не надо портить себе настроение вопросом "зачем", - этот бзик давно пережит. Не "зачем", а "как" или "для чего"? Для собственного личного комфорта, естественно. Для удовольствия, для чего же ещё? Ведь не обязательно что-то публиковать - удовольствие в самом процессе. Особенно у художников это распространено - уничтожать картины после завершения работы. Иногда даже никому не показывая. Для меня же нет большего удовольствия, чем смотреть на стих - само собой, гениальный абсолютно, - который сгорает в пламени, унося словеса, но оставляя в душе это упоительное чувство. Ты как будто коснулся чего-то безмерно великого. Ты опошлил это, записав на бумажку, но тут же искупил. Этого можно было и не делать вовсе, просто стих может быть и масштабным - в памяти всё не удержишь. Записал, посмотрел так и сяк - всё прекрасно, и тотчас вернул, откуда взял) В этом нет морали, майн лебн, и смысла ровно ноль, но это так прекрасно, боже, как это прекрасно...

PS Варг, умри, пожалуйста...)