Поэта невозможно понять...

поскольку все имеют дело лишь с текстовкой, которая, во-первых, фальшива по-определению, а во-вторых, никогда не говорит о том, что же именно переживал поэт, когда это писал. Одни и те же строки всякий толкует по-своему, вполне вероятно - безгранично далеко от переживаний поэта.

Скажем, в известном стихе Бунина я всегда видел отчаянье и почти фатальную тоску. Это ж ад какой - зимовать на холодной даче в одиночестве. Конечно, поэт будет пить и хотя б собаку заведёт, чтоб не свихнуться...)



Вот примерно в таком тоне. Мне кажется, это ближе всего. Это даже аристократично отчасти.

Но вот этот тон - дурашливый и фривольный - он вобще как соотносится с авторским посылом?..



М? Это о чём вообще? Мне кажется, это песенка из какого-то советского фильма - (о, как же Бунин ненавидел Советы...)) - про школу или что-то в таком роде. Неужели автор этой песенки именно так воспринял адски мрачную отповедь Бунина?

А вот интересное имажинистское произведение, которое представляет, наверное, некую середину:



Ипохондрии как таковой нет, но есть очень мятежное настроение. Хороший, свежий и редкий тон, почти барокко. Таких работ не бывает много, и автор явно выложил все карты на стол) Что ж, похвально, по-крайней мере - аристократично. Это ж только холопы хитрят, брахман же честен, даже если это представляет угрозу для его жизни. Ничто так не марает, как ложь.

Есть ещё несколько вариантов песенной обработки этого стиха, но суть, как я уже сказал, в том, что посыл поэта крайне редко бывает понят, либо же это попросту невозможно. Конечно, нет оснований не верить Бунину - он был благородных кровей и, конечно, никогда не кривил душой, - он действительно ненавидел новую, Советскую Россию, считал немцев бл***ями и, проклиная тех и других, пытался вернуться - пусть хотя бы в мечтах - в Россию, в которой он родился, но которой уже не было - сначала его фамильный особняк загадили холопы, а потом пришли гунны и уничтожили его... (Кажется, немцы особенно стремились к тому, чтобы уничтожить всё, связанное с русской стариной, хотя на западе болваны поголовно считают, будто это был некий "поход против большевизма", только почему-то с сожжением деревянных церквей IX-XIII веков, старинных икон тех же веков* и многострадальных дворянских усадеб, которые тогда уже были, конечно, музеями, а не складами хозтоваров). И всё же трудно понять сам тон и гамму или степень переживания. В крайних фазах отчаянья, как ни странно, распирает хохот. Человек ёрничает в самый неподходящий момент, наконец, абсурдизм накрывает полностью и человек сходит с ума... Жизнь абсурдна - это то, от чего всякий бежит, потому и одиночество переносится так тяжело. Не перед кем строить личину, не нужно измышлять позитивных или негативных умопостроений, жизнь просто-напросто бессмысленна. Сколько же людей, интересно, сошло с ума, погрузившись в это понимание и проникнувшись им?..

Но ирония ещё и в том, что женщина никогда не представляет другую личность. Даже в собаке больше личностных черт, хотя и она - лишь зеркало, отображающее характер и повадки хозяина. Если бы это не было так скучно, можно было бы на миллиард шагов просчитать каждый вяк, каждый шаг женщины. Боже, как же это скучно!.. Одиночество, несомненно, ад, но, по крайней мере, это благородно и не демократично.

_________
* за старинными русскими иконами у гуннов была самая настоящая охота; с чем это связано, я так и не понял

Пастернака читал и осуждаю...

- именно так я заметил, высказавшись по определённому поводу (см. здесь или здесь). Я бы хотел немного расширить тему и отметить несколько более объёмное видение ситуации: я полагаю, что расиянское словотворчество в целом - весьма низкого уровня. Это касается как писателей, так и поэтов (про "мыслителей" просто молчу, их на масковии никогда не бывало, максимум - попугайские кваканья за французскими просветителями или немецкими классицистами). Единственный читабельный автор среди расиян - Иван Бунин, всё остальное - тихий ужас.

Образец московской "философской мысли"; это ещё цензурно...

Всё более и более я склоняюсь к мысли, что русский язык не принадлежит московитам, а был создан каким-то совершенно другим народом - серьёзным, умным и глубоким; скорее всего, это были носители гаплогруппы I2, пришедшие с Балкан; скажем, город Смоленск носит имя балканского племени смолен, а сами русские изначально были кучкой какой-то мутной популяции (то ли тюрки, то ли авары) на периферии огромного Болгарского Каганата. Родной язык расиян был какой-то простой и короткий, скорее всего - тюркской группы. Именно поэтому расияне никогда не умели полноценно выражаться на том языке, который сугубо по недоумению носит название "русского" (правильней его считать болгарским), а сейчас попросту стремительно переходят на упрощённую версию английского. Уже сейчас раисяне на 20-30% изъясняются на американской версии английского времён начала 1920-х годов. Думаю, уже через пару поколений от "русского" языка не останется вообще ничего, кроме архаичной литературы, которую будут читать (если вообще будут) со словарём в сокращённом раз в сто виде.

Но я не буду об этом подробно - уж очень тема надолго.

Сейчас я хотел бы отметить свои соображения по поводу московской "поэтики" так называемой. Если вкратце, то можно сказать, что она ужасна. Русский язык, повторю - не родной для московитов, и они не умеют использовать его ресурсы, его грамматику и словарь. Именно поэтому лучшими знатоками этого языка всегда были иностранцы. Иностранцы же и создали литературную форму этого языка; иностранцами были и все те, кто создали классику этого региона. Скажем, для Пушкина родным языком был французский, для Тютчева - немецкий, Гоголь написал все свои сочинения в Италии, а Достоевский был литовским поляком; даже несмотря на вроде бы русские фамилии, вроде Некрасова, Жуковского или Волошина, все они были нерусскими; про Фонвизина (то есть - фон Визена), Дельвига или Струве просто молчу. Первым вообще "русским" мыслителем называют Григория Сковороду (1722 - 1794 гг.), который был чистокровным украинцем, мыслил и писал на украинском языке. Пройдёт ещё сто лет, прежде чем начнут что-то там бурчать московские хамы, все эти ужасные Хомяковы, Тихомировы и прочие монстры ума. И по сей день русский язык остаётся экспериментальным языком европейских интеллектуалов, которые просто брезгливо морщатся, заслышав то, что изрекают москвичи, то есть какую-то амёбообразную уродливую пошлость (вроде этой или этой) с превалированием фекальной и гомоориентированной направленности. Практически любое "размышление" москвича будет вертеться вокруг экскрементов и гомосексуализма

Образчик изъяснения одного из современных русских "мыслителей"

Почему - вопрос, конечно, странный, и я, признаться, даже толком о нём не размышлял (вот уж делать мне больше нечего). Просто всегда с лёгким изумлением отмечал это, видя почти во всякой расиянской реплике что-то про фекалии и гомо. Наверное, это вопрос всё-таки к специалистам.

Образец плоскостного "мышления" московита,
с непременной фиксацией на теме гомосексуализма

Перспективы русского языка, как я уже отметил - стремительная архаизация в самое ближайшее время и тотальный англицизм как первичная форма изъяснения. Конечно, в некотором роде это плохо, потому что "русский" болгарский язык чертовски хорош для умного человека нерусского, естественно, происхождения, но, с другой стороны, есть достаточное количество артефактов, и даже нет особого смысла множить их. Можно довольствоваться просто тем, чтобы создавать сложные развёрнутые формы на этом языке - без всякой нацеленной надобности, в поиске редких или особенно замечательных обертонов. Расияне всё равно этого не поймут и не оценят.


Я читаю свои стихи, при нулевой аудитории (нет интересной тематики для расиян).
Мне нравится классическая форма, но я охотно экспериментирую в поисках редких нот.

Если говорить об оценке российской поэтики, то хорошего действительно мало. В основном это всё те же монструозные формы - примитивные, плоские, топорные. С обязательным вымученным патриотизмом и "гетеросексуализмом". Это странное бравирование своей якобы "натуральной" функциональностью нередко отдаёт зоологизмом, но москвичи, будучи существами примитивными, просто не видят этого (они не понимают, что для интеллектуала и просто культурного человека вся сфера животного находится не то, чтобы в табуированном поле, но сугубо в своей локализованной среде, и ни один более-менее умный человек никогда не станет хвастать своей животной функциональностью - это, во-первых, неуместно, а во-вторых  ужасающе пошло; к слову говоря, это вкрай испортило кинематограф - какой-то болван решил когда-то, что в фильме _обязательно_ должны присутствовать насилие и секс, и все фильмы почти непременно содержат эти компоненты, не взирая на то, что смотреть это не-воз-мож-но!). Должно быть, всё дело в полном отсутствии благородного класса среди москвичей. Насколько можно обозреть в истории РФ, всё дворянство было инородным, - татарским, польским, немецким, - и именно они, собственно, творили на этом самом "русском" языке. Язык же простонародья, обыкновенных холопов - как тогдашних, так и нынешних москвичей - был кошмарным по своей вокабулярности. Ещё и сейчас, в эпоху интернета, когда доступны все библиотеки мира и можно получить доступ к самым изумительным сочинениям мировой истории, в самом центре РФ можно слышать один сплошной мат-перемат  Кстати, это ошарашивает русских из других регионов, где есть влияние других, более приличных культур, - например, кавказской на юге РФ или польской в западных регионах Белоруссии и Украины, где, представьте себе, даже дети друг с другом разговаривают на "Вы" (как это принято в Польше).

Именно так говорят русские на юге РФ: московия - это севернее Кубани и Ростова,
и там лишь мат-перемат и поголовное пьянство и развратство,
чего в южных регионах РФ на самом деле нет из-за влияния суровой патриархальной культуры Кавказа

Я честно пытался читать Пастернака, Ахматову, Игоря Северянина, какого-нибудь Белого или Гумилёва, но уже через две строки меня начинало корёжить. И чем больше я читал, тем большее неприятие это вызывало у меня. Каждая строка - как апофеоз глупости и топорности. Быть может, это просто потому, что это _не мои_ стихи, и я так сильно цепляюсь к словам? И кто-то, пытаясь читать мои вирши (с ними можно познакомиться здесь, здесь или здесь), точно так же видит лишь грубые словеса? Но я ведь понимаю и люблю поэтику. Я вовсе не предубежден. Когда я открывал книжонку Пастернака, разве были у меня предубеждения? Нет, просто это действительно дрянь. Кстати, дольше всего я читал Андрея Белого - правда, только прозу. У него было подобие хорошего слога, но всё равно я осилил только страниц двадцать или около того; помню, минут 15 или 20 листал страницу за страницей, потом зевнул и отбросил в сторону. Я такой поверхностный, да?...) С Ахматовой вообще был анекдот - я скрупулёзно прошёлся по её двухтомнику в неисчерпаемом поиске лулзов, я просто читал и хохотал в голос. Ну да, не то, в чём хвастливо признаешься, но тоже в своём роде показатель.

Да-да, я совершенно неглубокий, абсолютно.

Единственный читабельный автор, конечно - Бунин, но также и Лермонтов (убит) и Есенин (убит); личную симпатию, как люди, у меня вызывают также Николай Кооль и Николай Харито (убит), - просто необыкновенно талантливые люди, каковых в России всегда было мало (больше на Украине). Заметьте, кстати, что из моих любимцев: Бунин - поляк, Лермонтов - шотландец, Кооль - эстонец, а Харито - грек, и только Есенин с явно мокшанским лицом (говорят, что эрзянин, но я не знаю точно, врать не буду); ну, пусть будет "руский", для меня это не принципиально (я вообще негр и ничего).

Возможно, повторю, я просто цепляюсь к словам - это первый грех читающего стихи. Нужно абстрагироваться и, что называется, проникнуться. Но почему у меня не получается? Ведь это Пастернак, ко-ко-ко, Мандельштам!

Ну, давайте Мандельшама почитаем. Можно даже послушать:


Автор композиции и исполнитель - Дмитрий Варшавский (предположу, что коренной московит)

Буквально первые строки (с которых корёжить начинает):

"Пылает за окном звезда,

Мигает огоньком лампада", -

То есть пылает одна единственная звезда? Что за звезда такая? А почему лампада-то мигает? Как это?

"Так значит суждено и надо,

Чтоб стала горечью отрада,

Нивесть ушедшая куда", -

Вот если кто-то понимает, о чём идёт речь, я впечатлён. Я вижу набор несвязной околесицы. Поэтики в этом - ноль.

"Над колыбелью тихий свет

И как не твой напев баюнный", -

"И как не твой...", - тут точно с головой что-то не в порядке.

"И снег и звезды, лисий след,

И месяц золотой и юный,

Ни дней не знающий, ни лет", -

Вообще-то само выражение "месяц" уже указывает на возраст. Кстати, а лисий след-то как разглядел в окно-то?

"И жаль и больно мне спугнуть

С бровей знакомую излуку", -

Хорошо видно, что русский язык не родной. Туго очень идёт.

"И взять, как прежде, в руки руку.

Прости ты мне земную муку,

Земную ж радость не забудь", -

Это не придирка, это _в самом деле_ полная чушь.

"В окне звезда, в углу лампада

И колыбели тихий след", -

уже и след колыбели....

"Поутру стол и табурет.

Так значит суждено, и нет

Иного счастья и не надо", -

Га-ли-ма-тья.

Уж позвольте мне не продолжать. Заметьте - это разбор _лушего_ из сочинений данного "вылыкого поэта", хотя я б таким даже не подтёрся б. Абсолютно всё то же самое у упомянутых - Ахматовой, Северянина, Пастернака и т.п. расиянцев, кого я добросовестно пытался читать.

Но почему же я тогда, забираясь в ванну, неизменно прихватываю с собою томик Верлена? А чиво он там писал-то? Ну, почитайте на досуге, авось зайдёт-с...

Я ж давным-давно отмахнулся от всего, что там в кумирах у москвы. Когда в последний раз я вообще читал что-либо из расиянского? Знаете, я даже не смогу припомнить... Давно то было. И это был И.А. Бунин.

Его называли "холодным мастером" из-за нивелированного слога и высокомерного ледяного тона. Прекрасная поэтика, абсолютно чуждая мокшанской природе (этим больше про фекалии и перверсии). Его и не любил-то никто на раисси.

Поляк Бунин - единственный "руский" автор, получивший Нобелевскую премию по литературе. - Да, только ТАМ и оценят...

Вечер последнего дня

*    *    *

Вечер последнего дня,

Закатный сияет свет.

Наливаю бокал вина, -

Последний богам привет.

Догорают в камине стихи, -

Так сгорели мои мечты

И оставила юность меня

В кошмаре немой пустоты.

Вот и всё, вот и жизнь миновала, -

Горький, жестокий урок.

Одинокий, разбитый, усталый

Ухожу в неположенный срок.

И никто не вспомнит меня,

На могилу мою не придёт.

В вечер последнего дня

Скорбь безжалостно душу гнетёт...

Нет судьбы печальнее моей...

* * *

Нет судьбы печальнее моей,

Солнца свет оставил мою душу

В мире чёрном без окон и без дверей,

Средь руин и ужасов гнетущих...

И никто спасти меня не в силах,

Отвернулись боги от меня.

Лишь холодная и жуткая могила

Примет бездну чёрного огня...

Манящих далей синева

*    *    *

Любви границ не знаешь ты,

И потому ты стал бессмертным...

Манящих далей синева

Затмила взор твой на века, -

В любви ты с Вечностью - бессмертный...

Сибирская любовь

*    *    *

Слёзы на мёртвом лице –

Будто последний закат,

Хрустальной капели звон,

Последних аккордов лад...

Слёзы на белом лице –

В открытых глазах лазурь,

Синего снега Сибирь,

Затишье свирепых бурь...

Слёзы на дивном лице –

Нетленны его черты,

Образ бессмертен его,

Свет погасшей звезды...

В твоих глазах тревога, изумленье...

*    *    *

В твоих глазах тревога, изумленье, -

Испуг и трепет пламенных очей,

В которых все благие побужденья 

Сгорают в полыхании страстей...

Безумных глаз твоих невинный ужас, -

Мне кажется, я мог бы задушить

За шейку тонкую... Но тут же

Бегу я прочь скорей, чтобы забыть!..

Небо бирюзовых врат

*    *    *

Легко представить себе небо,

В котором только лишь любовь,

В котором звёзды алых фурий,

И сон, и гнев, и божья кровь,

В котором плавятся надежды,

В сердцах рождаясь вновь и вновь…

И там, где луч любви великой

Коснётся бирюзовых сфер,

Врата откроются печали,

Слетятся полчища мегер,

Чтоб растерзать благое сердце,

Открыв страданий горьких дверь…

Холодный дождь струится по стеклу..

*    *    *

Холодный дождь струится по стеклу,

Как будто нож ласкает кожу горла,

Как будто небо погружается во мглу,

Закатом алым порождая horla...

Так кровь течёт из алых, алых букв,

Написанных на белоснежном теле.

Ты пригодился всё же, милый друг,

С твоей наивностью и робостью несмелой...

Теперь ты знаешь, как бездонны небеса,

И как ужасна эта гибельная пропасть,

В твоих чудесных белокурых волосах

Глаза закрыла трогательная робость...

Горят забытые стихи

*    *    *

Горят, горят, алея, забытые стихи,

Их кровь нежна, искрится,

В ней только ветер слов, -

Их беззаботный танец

В пучине ярких снов...

Горят, горят в восторге

Никчёмные стихи,

Их слёз очарованье,

Их смех и ликованье

Безумием лихи...

*

Сквозь рубежи, эоны, летят, сгорая, вдаль,

Кромсая мясо смерти, пронзая гниль-печаль, -

Беспечны и невинны, им ничего не жаль...

Когда умирает поэт...

*    *    *

Когда умирает поэт, 

Где-то грустит бог,

Где-то плачет и тает

Яркая в небе звезда...

И крылья ласкают небо,

Когда ударяет гром,

Когда болотная жаба

Смотрит на пьяный рассвет...

Тихо вздыхает бог,

Трогая листья книг, -

Мёртвый поэт не скажет

Больше словес своих...

Одна лишь звезда

*    *    *

В тёмном тёмном небе

Горит одна звезда

Горит лишь для меня

Я имя её знаю

В её лучах незримых

В её сиянье чудном

Я вижу дивный лик

Улыбку эту знаю

Возьми меня отсюда

О том лишь я молю

Пусть в тёмном тёмном небе

Откроются врата!..

Соглядатаи

*    *    *

Я видел солнце в чужих глазах,

Я видел грёзы на тыле стен,

Я мог столь многое сказать

Немым свидетелям измен…

Я мог сказать им в оправданье,

Что плыл я мимо их зеркал,

В своём безудержном скитанье

Я их не ведал и не знал…

Холодный дождь рождает лабиринты...

*    *    *

Холодный дождь рождает лабиринты

Забытых стен, среди червивых снов

Вонзая свои трубчатые иглы

В сомненья самых странных слов...

Из смерти вечной нет, мой друг, возврата,

Ты будешь плавать среди чёрных скал,

Под грозным небом, где сияют зданья

Спасенья вечного, которое искал...

Влюблённый

*    *    *

Все смеются над твоей любовью,

Только ты от радости искришься,

Упоённый своим светлым солнцем

Над приятной бархатной землёй...

Твоя радость только раздражает,

Твой восторг так злополучно глуп,

Тебе голову отрезали б со злобой,

Вбили б кол с проклятьями в лицо...

Но, конечно, ты не замечаешь

Этот ад, в котором ты живёшь...

Только жить осталось-то недолго,

Этот мир не создан для любви...

Улетают прочь мои мечты...

*    *    *

Улетают прочь мои мечты,

Улетают в ночь мои сомненья...

Нет надежд и нету красоты

Нет чудес и нету сожаленья...

Я видел свет в конце тоннеля

И много странных, злобных рыл...

Они премерзко что-то пели,

Их гнусный глас мне был немил...

Искал я свет чудесный звёзд,

Я к ним стремился, весь ликуя...

А обнаружил гниль корост

И ночь безбрежную и злую...

Ворчун-мизантроп

*    *    *

Зачем это нужно - счастье?

Что за подлая штука...

Какое отродье (хм, дьявол?..)

Впарило нам эту муку,

Эту злую издёвку

Под флёром невинной мечты

В дни беззаботные детства

Лучистой живой красоты?..

И вот ты лежишь угрюмо

В каморке своей злополучной,

Мрачно и зло вспоминая

О днях этих глупых. - Зачем?..

Не проще ли выбросить в урну

Вечной космической ночи

Деньки беззаботного детства,

Ведь жизнь это попросту ад?..

Зов Ада

*    *    *

Гоним безжалостной судьбой,

Забывший негу и покой,

В безумье пламенном сгорая,

Куда-то в бездну улетаю...

И там, безжалостно, чужие,

Во тьме чудовищной слепые,

Меня отродья ада ждут,

Я слышу их, они зовут...

Солнце однажды зайдёт...

*    *    *

Солнце однажды зайдёт,

Оставив лишь воспоминанье,

Лишь сон о небе золотом

И птицах за окном весною...

И будешь вспоминать ты дни,

Когда от счастья был ты пьян,

Когда летал во сне и плавал

В морях бескрайних волшебства...

*

Бездонный хищный чёрный ад

Застил весь мир, весь универсум,

И понял ты, что ты один,

Что ужас вечен, счастье - миг...

Слёзы волка

*    *    *

В вечерних сумерках я пью,

И свет закатный

Ласкает нежно грусть мою:

Печаль изрядна...

И кто-то воет за окном, -

Собака что-ли?

Иль это я с моим вином

Поддался воле?..

И ночь пришла, застила мгла, -

Это надолго.

Допью я свой бокал вина

За слёзы волка...