Поэзия ранней зимы

Время Скорпиона закончилось (ну и х с ним), надо проверить себя на способность писать стихи. Не разучился ль, не пропил ли талантец?.. А щас посмотрим.

Из накропанного 5 минут назад:

*    *    *
В твоих глазах погасла бирюза,
В твоих глазах знаменья не из лучших…
О боги, что за дивные глаза!
Печаль без края, пепел душ заблудших…

Скажи, кто ранил разум твой?
Кто растоптал сады души прекрасной,
Давя тяжёлою ногой
Изыски нежностей безгласных?..

Но нет ответа, вижу я
В глазах бездонных потускневших
Лишь горя тёмный океан,
Лишь пепел душ сгоревших…

Вроде ничё так, сойдёт. Просто Анненского по-ходу перечитал )))

А вот тут что-то как-то не состыковалось. Так и не определился в разбивке строк:

либо так

*    *    *
Твоё небо отныне скрыто
Чёрной тучей бескрайней и злой,
Все молитвы отныне забыты,
Остался лишь ужас живой

Бездонный и безграничный…
Всю суть твою поглощая,
Он в жуткие дебри зовёт,
В странные сны приглашает,

Где мёртвые птицы поют
И света и звёзд не знают…

либо так:

*    *    *
Твоё небо отныне скрыто
Чёрной тучей бескрайней и злой,
Все молитвы отныне забыты,
Остался лишь ужас живой
Бездонный и безграничный…

Всю суть твою поглощая,
Он в жуткие дебри зовёт,
В странные сны приглашает,
Где мёртвые птицы поют
И света и звёзд не знают…

По-моему, оба варианта дрянь... Вообще говоря, проблемы такого рода (где всё упирается в пунктуацию и разбивку) встречаются редко. Не сказать, что это напрягает, просто поэзия мало общего имеет с вонючей филологией, придуманной плешивыми престарелыми дегенератами ("шобы мстить юности" типа, как полагал наш безумный Фредерик).

*    *    *
Этот вечер тебя не ласкает,
Пар вина навевает печаль
И мысли твои увлекает
В туманную мутную даль…

Вот и всё, вот и жизнь прожита,
Все стихи сожжены,
Песни твои забыты,
Уродством полнятся сны…

Вот и всё… Как же так получилось,
Что в дерзости юных лет
Не видел, что просто глумились
Над даром твоим, поэт?..

Теперь лишь вино и кошмары
В мутном забвенье без сна,
Теперь только бред и угары,
Блевотная смерть от вина…

Да, сэр!



PS А ведь когда-то и вправду казалось, что смысл жизни в том, чтобы писать стихи, сочинять музыку и пердолить всё, что шевелится... Эпоха хриздозианства чудовищна, кошмарна, беспросветна - эпоха позорных войн и бескрайних могил, воистину эпоха Апопа, - дьявола по-вашему, - смерти и уродства...