Языческая мораль на примере Клятвы карате

Звучит она так:

КЛЯНЕМСЯ:

Мы будем тренировать наши сердца и тела для достижения твердого и непоколебимого духа.

КЛЯНЕМСЯ:

Мы будем следовать истинному смыслу воинского пути, чтобы чувства все время были наготове.

КЛЯНЕМСЯ:

С истинным рвением мы будем стремиться культивировать дух самоотрицания.

КЛЯНЕМСЯ:

Мы будем соблюдать правила этикета, уважения к старшим и воздерживаться от насилия.

КЛЯНЕМСЯ:

Мы будем стремиться к мудрости и силе, не ведая других желаний.

КЛЯНЕМСЯ:

Мы будем следовать нашим религиозным принципам, и никогда не забудем истинную добродетель скромности.

КЛЯНЕМСЯ:

Всю нашу жизнь, через учение каратэ, мы будем стремиться выполнить истинное предназначение пути Киокушинкай.

----------------

- Мудрость и сила, этикет, отказ от насилия (при этом решительная непоколебимость), дух самоотрицания и языческая скромность*... Как это всё чуждо морали шудр.

Хотя катары были близки к истинному благочестью, это так. Хорошие люди, но не воины, с твёрдостью духа у них было швах.

_________

* ср. с принципиальной вульгарностью и хамством рабобожников

Thelema Borealis: Из записей периода 2005/07 годов

Из числа того немногого, что сохранилось, хотя не сказать, что очень жаль... Как и литература, музыка интересна только в момент создания. Готовая литературная и музыкальная продукция неизбежно отдаёт скамом, хотя кое-какие штрихи вызывают тонкие и порою весьма острые ассоциации, слишком личные, чтобы их можно было бы как-то описать. Например, справедливо предположение, что практически всё творчество является не чем иным, как сублимированной сексуальной энергией. А если рассматривать вопрос не столь физиологически и примитивно, то высокое творчество почти в каждом случае вдохновляется любовными переживаниями. Именно поэтому практически все гениальные произведения созданы юными и молодыми людьми, тогда как престарелые только портят воздух и всегда (sic!) выступают десублиматорами, оппортунистами и деконструкторами. 98% Поэзии создано вдохновением Юности и 98% всего дегенеративного кала (в основном - публицистического) продуктировано престарелыми... Впрочем, нет смысла развивать эту тему, о ней написаны были тома...

Конечно, эти песни - как и любые песни и любое творчество вообще - являются лишь крайне отдалённым, практически мёртвым эрзацем того, что переживалось при их создании. Не сказать, что любовный фактор имел кардинальное значение (в те годы уже не очень), но также присутствовал, уже как отголосок бурных весьма отношений с одной невероятной польской пташкой, которые были чуть раньше (в 2003/05 годах). Эти отношения закрутили настолько, что даже творчество отошло куда-то на совсем удалённый план. Эти были последние любовные отношения, которые сейчас, например, вообще невозможно представить. Женщины не вызывают ничего, кроме раздражения или, в лучшем случае, холодной неприязни. Их обезьяньи кривлянья, манеры и общий фон поведения в юности казались чуть ли не блестящими, в молодости - милыми и забавными, а в зрелости - отвратительными до невыносимости. Можно согласиться с Дмитро Корчинским ("Война в толпе"), что самое правильное отношение к женщине регламентировано в исламе. В паранже с головы до пят, за одним столом с мужчинами сидеть не имеет права, права голоса нет, а место её - на кухне и с детьми. Всё! Это зрелый подход, ИМХО.

Тем не менее, эти песни, - то, что сохранилось и, наконец, было опубликовано в прошлом году, - от и до и насквозь были инспирированы par excellence романом, который был незадолго до этого. Сейчас всё это кажется столь скучным и банальным (даже говорить об этом вроде как зазорно, как будто это были не безбашенные отношения с сумасшедшей златовласой польской рыбкой, а какая-нибудь гей-блевотина), но всякое творчество, если рассматривать вопрос по-взрослому и прагматически, суть сублимация сексуальной энергии, пусть даже это кажется ужасным именно такой вот безжалостной трактовкой. Кстати, именно поэтому периоды романов совершенно пустые в творческом плане - выход энергии был. Но как только отношения прекратились, прошло какое-то время и постельная вонь стала казаться чем-то романтическим, энергии стали сублимироваться в те или иные проформы - в лирику, музыку, новеллы.... На самом деле это даже замечательно, что талантливый человек может проявить себя, реализовывая всего лишь (на самом деле) свои базовые инстинкты, - ну а что ещё можно требовать от антропоидной обезьяны с зачатками разума? В условиях инволюции, наблюдаемой сейчас, нет даже этого...

Итак, собственно вот эти записи. Изначально проект назывался вовсе не Thelema Borealis и не Horus Ordo, это были  совершенно разные стилистически проекты и совершенно иные тематически альбомы (почти все - концептуальные, то есть посвящённые какой-то отпределённой теме), восстановить которые в их первоначальном виде не представляется возможным. Утрачены названия песен, утрачены сами альбомы, даже названия проектов вспоминаются как-то туманно (Leere 8, Donnertagh, Alaska SS, что-то ещё); целиком сохранились только 4 альбома проекта Astrophobos (лавкрафтианский дарквейв). На дисках (уцелевших) сохранились лишь отдельные записи. Поэтому пришлось всё это компилировать вновь и приставлять неким боком к Телеме, чтобы выглядело концептуально. Надо признать, что получилось не очень, но лучше уже не сделать. Пусть будет так, бог весть, не самая плохая авангардная музыка, которую можно услышать. Сохранилось даже несколько песен с голосом - две на русском и три на ужасном немецком языке. Это также было вписано в общий концептуальный план ("Dostojewskis Zyklus").





Треклист:
01 - Polonia (Introdukcja)
02 - Ukrajina
03 - Ruthenia
04 - Transkarpatia
05 - Rusia
06 - Sorbia
07 - Biarmia
08 - Wenedia
09 - Roxolania
10 - Slavonia (Bonus)



Все эти песни записывались на фоне постоянного бешенного экспериментирования со звуком и стилистикой, поэтому выглядит всё дикой какофонией. Типичный образчик стихийного творчества на самом деле.

Некоторые из этих записей слушать просто смешно



- это сказывалось переутомление (обычно это записывалось с бодуна). Было лень работать с аранжировками и получился такой вот сырой треш. Кстати, эта песня даже не планировалась для публикации и не входила ни в какие альбомы, просто была записана чёрт знает когда и случайно сохранилась на диске... к немалому изумлению и потехе создателя. Нечасто услышишь неоромантический арт-рок в ритме бразильского самба )))

Некоторые из уцелевших от забвения и холокоста (вот из писанины в топку пошло всё...) композиций звучат уныло и утомлённо



- по той же причине. Довольно много было таких унылых тем, совершенно нетипичных для раннего (инструментального) творчества, когда была группа и мы рубили хардкор с сильным НС-замесом (много песен было на немецком).

В песне "Ich bin bei dir" (Гёте, конечно) вообще было трудно удержаться от ёрничества - это записывалось попросту через зевоту, на некоем диалекте, смутно напоминающем немецкий.... )

Но вообще самыми лучшими и любимыми были два последних альбома, записанных соотвественно в сентябре и августе 2007 года - "Славянский Рок" (почти вершина) и "Я есмь Альфа и Омега".







Это почти вершина.

За планкой был ещё самый последний альбом, после которого уже ни звука издать было нельзя.

Вот, собственно, и всё. После этого не было записано ни-че-го. Ты просто проходишь это, отряхивая прах с ног своих. Никакой трагедии...

Что можно сказать в целом? В принципе, все замыслы были реализованы и жалеть совершенно не о чем. То, что многое из записей не сохранилось - вопрос как бы 25-й, ведь это в любом случае суррогат, как говорилось ранее. Быть может, Поэзия действительно может считаться самым высоким видом творчества и в самом деле сохраняет многое из тех тонких переживаний, которые вдохновляли или будоражили творца, но это совершенно определённо не касается ни литературы, ни музыки. Мамлеев? Пелевин? Галковский? Боже, это даже не плевок на подошве вдохновенного бродяги. Может, собачье дерьмо разве что, не более того....

Thelema Borealis: Песни, посвящённые Ницше, Кроули и Лавкрафту

Были записаны в совершенно разные годы в рамках совершенно разных проектов, стилистически слабо пересекаются, по саунду - почти никак.

(Насколько возможно припомнить сейчас, были также песни, посвящённые Лермонтову, фон Клейсту и Рембо; был также записан целый альбом на стихи Есенина; к сожалению, не сохранился).

Именно в такой последовательности (в большом временном интервале) были записаны эти песни. Тема "Ницше" была одной из первых, отсюда качество звука и не слишком убедительные попытки изобразить глубокую и радикальную трагичность судьбы Ницше; надо признать, звучит скорее уныло и занудно, чем душераздирающе трагично, однако всё-таки тон был выбран верный и мелос именно античного типа, - Ницше бы понравилось... ) Тема о Кроули также получилась весьма интересной - это была одна из самых удачных находок в плане саунда; позже были попытки создать именно такое звучание, с несколько меньшим успехом; в принципе, песня отличная. Ах да, она существует в двух видах - полная версия, которая звучит 5 минут, и короткая (эта). С песней, посвящённой Лавкрафту, было наиболее трагично, ибо рождена она была отчаяньем в ходе тупикового развития по линии саунда; в итоге этот тупик привёл к дисторшизации звука ситара (!) и душераздирающим звуковым эффектам на фоне холодного брутализма ритм-секции. Конечно, этот путь совершенно бесперспективен, однако, как ни странно, весьма удачно выражает космократический аутсайд Лавкрафта. И снова-таки тема содержит античный мелос: все три песни могли бы вполне себе уместно прозвучать где-нибудь в храме Аполлона в дни счастливой человеческой юности, столь кошмарно убитой инфернальным манихейством борьбы бога и сатаны в вашей эре.

В стране свиней, или Инкарнация, которой я не хотел

Получил комментарий к программному сочинению "Будто и не было меня никогда..." (https://www.neizvestniy-geniy.ru/cat/literature/fant/2023474.html)

- за 8 лет (я начал публиковать что-то в И-нете в 2011-м году) я так и не услышал от расиянцев ничего внятного или чего-то, что можно было бы назвать вразумительным, чуть повыше плинтуса интеллектуально. Не знаю, какие там ракеты запускают мацквечи, я не вижу в них даже признаков интеллекта. Ну и, конечно, хамство. Хамство, хамство и ещё раз хамство. Это, как справедливо отмечалось, центральное качество "руских" так называемых. В какой-то мере это поражает даже и по сей день. Трудно привыкнуть, понимаете ли, даже сталкиваясь с этим постоянно. Ведь думаешь, что не могут быть ДАЖЕ РУСКИЕ настолько подлыми и малодушными, но всякий раз оказывается, что - могут и ещё не дно. До КАКИХ степеней низости могут дойти "руские", я пока представить не могу... Сам я не отношусь к этой подлой популяции никоим образом! Я с гордостью и достоинством величаю себя негром. То есть нахожусь на неизмеримо более высоком уровне бытия, чем эти "руские", так называемые.

Что касается указанного произведения, то оно является ещё одной попыткой "пристроить" героя на неизведанной планете подальше от всего человеческого. В первой попытке у меня фигурировал впавший в амнезию пилот Алекзендер (предыстория рассказана здесь: https://www.proza.ru/2014/01/24/657) - это был рассказ "Планета лиловых пузырей" (https://www.proza.ru/2018/05/10/341). В принципе, тоже неплохой заход, но "человеческое" настигло. В случае с второй попыткой, о которой идёт речь, пока ещё не всё потеряно и, возможно, история будет разморожена. Нужно только обстоятельно обдумать всё, ибо подобных историй я написал в своей жизни много и где-то фантазия исчерпывается. Естественно, что не будет в истории ни людей, ни обезьян, никаких приматов вообще. Уж это-то точно. В этом концепт и заключается. Излишне говорить, что для расиянцев это не постижимо. Да я и не пишу для них, и никогда не писал, на самом деле. Они слишком ничтожны в интеллектуальном смысле (зачастую даже двух слов связать не могут, в буквальном смысле), к тому же у них полностью отсутствует чувство вкуса и они не могут оценить качество текста (а тем более его барочную изысканность, что на раисси вообще дикость). Я всю жизнь чувствовал себя неким благородным лебедем в этом свинарнике под названием рф. Последняя страна, где нужно рождаться махатме. В этом и заключается кардинальный опыт данной инкарнации, которой я так не хотел...

They are my angels...

Дорогая Лиз, ты единственная. чей голос я могу слушать в любом настроении, при любом самочувствии, слушать вечно, в буквальном смысле...

Гитарный мелос Робина - единственные гармонии, которые никогда не раздражают, и в целом Cocteau Twins - единственная группа, которой я могу простить позитивный тон (ненавижу всё позитивное! - позитив вызывает у меня органическое отвращение, как признак слабоумия и дурного тона*), чуть ли не кантри...

Ну и конечно же глубокий меланхоличный тон баса Саймона, чей день рожденья мы недавно отмечали, - крайне удачная студийная работа, ибо лучшего звучания добиться просто невозможно. (В работе со звуком, к огромному сожалению, существуют крайне жёсткие ограничения; нужно колдовать неделями, чтобы просто закрепить нужный тон на звуковом носителе, ибо при записи всё безбожно искажается и очень многое - до 34% - теряется, а особенно это касается баса).

PS Уже несколько дней я думаю о том, какой груз ответственности должен быть у людей, влияющих на умы и судьбы. Я внимательно изучаю личность Робина Гатри и прочих Близнецов Кокто, и у меня складывается впечатление о некой грандиозной работе, очень благородной работе, которую провели на этой планете эти три великие души в этом кону инкарнации. Это также крайне удачный пример значительного успеха в женском воплощении, поскольку это нередко считается менее успешным. Нет, при удачном стечении обстоятельств, либо по заранее спланированному проекту работы в жизни, всё очень успешно удаётся. В принципе, после 97-го года Cocteau могли бы просто прекратить (чисто физически прекратить), ибо та работа, которую они проделали в рамках данного проекта, начиная с 79-го года, просто невероятна. Я могу только гадать, какие очки кармы им зачтутся - это опыт крайне успешного воплощения, просто изумительного во всех смыслах и с какой стороны ни посмотреть... Конечно, большая редкость. На ум также приходят The Police и Стинг, Roxy Music и Брайан Ферри. - Любопытно, что все британцы... На раисси ж ничего прям выдающегося я до сих пор так и не увидел. Ну, не считая, конечно, моего блистательного проекта Thelema Borealis ))) - никогда ничего подобного не звучало ни на раисси, ни где-либо в мире вообще; над проектом я работал ровно 20 лет, создав несколько новых оригинальных стилей (я как-нибудь расскажу об этом подробно).

Да, западное общество конечно же десакрализовано и в нём полностью отсутствуют духовные институты (про официозные религии даже нечего говорить, обыкновенные ООО), даже просто элементарная духовная этика, некая чуткость по отношению к опыту рождения другой души. Вот поэтому в японском языке есть 8 слов, выражающих благодарность, а на раисси не принято благодарить в принципе (расиянцы сожрут что угодно и не поперхнутся). Запад "телесен" и "предметен", он ещё может с оговорками признать какие-нибудь флюиды или эманации, поскольку они всё-таки материальны (ну, феромоны), а ауру даже может снимать некая "кирлианская камера", - это в честь которой назвал свой недопроект Бергамини**, - но вот с какими-то там воплощениями души - трудно. Однако вот какое дело - великие души рождаются по всему миру, причём абсолютно равномерно. На Востоке не больше святых, чем на Западе, вот только опыт воплощения у них совершенно иной. И когда я говорю о святом Юхане Эдлунде, или о святой троице Cocteau Twins, или о том, что Курт Кобейн прожил жизнь святого, я ведь вообще-то не шучу. Вот хороший пример из дней сегодняшних: Азсакра Заратустра иже Андрей Елисеев, знаменитый магнитогорский*** философ и преподаватель боевых искусств в школе "Чёрный Дракон" (основана в 91-м году), - кто или что он на раисси и в западном мире? Ну, можно посмотреть репортажи или почитать рецензии, - отношение к нему просто как к "радикальному ницшеанцу" (как будто это должно что-то объяснять), ничего на самом деле особенного в нём и нет, с западной точки зрения. А вот в Индии он - прижизненный святой, воплощение какого-то там великого аватара; есть премия Азсакры и статус убераль. - Вот и вся разница. На западе ты маргинал, на Востоке тебя боготворят. А душа одна и та же.

Полезно думать об этом хоть иногда. Пусть даже запад вкорне безнадёжен...

___________
* из тысяч философов мировой истории попробуйте найти хоть одного с позитивным выражением лица, или хотя бы попробуйте представить, как могло бы выглядеть лицо Гегеля или Достоевского в обезьяньей гримасе смеха

** единственное нечто почти примечательное, что создали италийцы за всю историю; трудно поверить, что какая-то обезьяна эвола что-то там ещё имела наглость вякать в адрес Скифии Великой! - весь афро-средиземноморский регион абсолютно никчёмен, бездарен и творчески бесплоден

*** в своих изданиях место проживания указывает как Аркаим (вероятная родина Заратустры и предкового обиталища ариев, пришедших на Индостан; это относится ко временам, когда славяне, тюрки и булгары (уральцы) ещё были одним народом, из которого лишь недавно отпочковались могущественные массивы сарматов, гуннов, скифов и других славных народов, ставивших на уши всю Евразию, когда всякие там семито-иберийские макаки сидели тихо, как мышки - никаким "вылыким римом" ещё и не пахло)

Мозг под прицелом

В правление Кутулхорна III-го шла молва, будто бы за холмом Каповаро цветут райские сады и воздух свеж там. Эта религия получила название шомбинокль и исповедовалась в регионах Пуццарх, Шимкан, Чунгирван-шизад, Билгимир-Шипарот и Фурчах. В последней жил, кстати, сам Ышкыгр, можете себе представить. Возглавлялась эта секта преподобным сиккургом Гужмоном Фу-Фу 25-м, но на деле за ним стоял орден Шук и жёлтые капюшоны. Приносили в жертву они сопливые носы бундархов, о чём не удосужились оповестить оных. Возмущённые и чувствующие себя попранными, бундархи создали Фронт Объединённых Сопаток, но в результате внутренних противоречий и жестокой и грязной борьбы за власть распались на ряд мелких маргинальных групп, за которыми охотились профессиональные экзекуторы. Один из главарей бундархов, некто Шишан Вузхон, наделённый гигантским даже для своего племени носом, сделал себе пластическую операцию по уменьшению раз эдак в пятнадцать предмета своей гордости и проник в святая святых ордена Шук и под видом верноподданного сановника добрался до самого сиккурга Гужмона и с воплем «укушан хиббур цупоток!» отрезал его нос ритуальным фускопом, а затем выбросился в окно и на глазах у сотен изумлённых паломников, оцепеневших на площади в молитвенном почтении пред главным храмом секты жёлтых капюшонов, улетел, расправив, как уверяли, крылья. Нос сиккурга Гужмона он, между прочим, прихватил с собой, о чём следует памятовать всегда.

Многие пытались проникнуть на холм Каповаро, предпринимались самые невероятные попытки и пробросы для этого, но всегда с одинаковым исходом в виде катаклизмов той или иной катастрофичности. Говорили, что двум оборванцам это якобы удалось, но это лишь легенда. Даже имена их, увы, остались безвестны, хотя о самом геройском поступке чего только не толковали. Было это, как говорят, в период массированной подготовки для военного штурма холма Каповаро – настолько тогдашний зуббарх местности был одержим идеей припасть к сосцам божественной мудрости. Нужно ли говорить, что с холма спустились гигантские дубы-колдуны и разметали армию злосчастных проходимцев в ту страшную ночь Цибурхана? В каждом учебнике истории от Цукквана до Кимбер-Фуиджи сказано об этом эпическом побоище более чем предостаточно, и даже много лишнего наговорено, например о предательстве 16-го фурцибона под командованием Шиггураха Фукибисца, а ведь он был родственником самого гиббурха Фунаа, а не кто-нибудь там из убогих захолустий Биркингалка или дремучих лесов Немхебта, кишащих кровожадными подонками с тупым мычанием вместо речи. Гигантских дубов-колдунов тех, что разгромили всю армию зуббарха, так и не доискались потом, ибо ушли они обратно, скрывшись в рассветном тумане. С тех пор рьяных путешественников на холм Каповаро не находилось, хотя жгучий интерес к заветным руинам поселения Колумбарум не проходил никогда. Быть может, я расскажу ещё об этом, но позже, позже…

Алсо, взлетевший в небесные дали Шишан Вузхон, отдавший столь многое – нос свой – во благо всеобщего дела, обнаружился спустя многие годы в Чибаркане, по крайней мере, так заверял старый Фушак, бывший тогда в местности старшим фичцаком, выслушивая много бредней от добровольных узников «майнд контролле». Им вскрывали черепа, вот какое дело. Мозг, всегда только мозг был целью любых научных экзекуций, и если удавалось находить нужные точки воздействия, пациент бился в исключительных припадках. В общем, в этом и заключались все опыты. И, конечно, поиск жёлтых склероформ, ибо эти субстанции использовались для приготовления эликсира долголетия. Правда, за счёт чудовищной проказы, разъедавшей лицо и полностью лишавшей разум. Зато человек – или, иначе сказать, существо сие – могло жить неопределённо долго. В одно время эти существа – звали их курао-цукатам – просто заполонили несколько областей и выжрали ну, тонны мозга (любимое лакомство их), и это было в известной степени проблемой, которую армейские решали, как всегда, самыми радикальными методами. По крайней мере, живописные луга и побережья Цунгвао и Фубирикхо остались только в воспоминаньях, ибо ныне это «зона обозначенных юрисдикций» с разлитой там повсюду жёлтой токсичной дрянью, в которой непонятно ещё что булькает и рождается, испаряясь в небеса и обрушиваясь затем на несколько областей вокруг в виде странных корпускул, нещадно и стремительно вгрызающихся во всё тот же череп в неутолимой жажде пожрать мозг. Требуется всего лишь около пятнадцати минут, чтобы подопытный превратился в визжащего плотоядного «чунга-пурхаза», дистанцированные команды на коего не действуют совершенно. В отличие от доверчивых и ранимых курао-цукатам, с которыми так интересно было поговорить, чунги-пурхазы были лишены манер и этикета начисто. Их целью был мозг, именно мозг был под прицелом, и они следовали по этому пути с рьяностью фанатиков Чунхваа.

Понять их можно легко. Сам Чункашхаар обмолвился о них однажды, заметив криптону 14-го удела Паскалху Пигишварху в приватной беседе: «Только они, лишь они в целом свете ведают нетленную мудрость…», о чём незамедлительно доложили во все инстанции региона и от лица самого зуббарха выступил тогда сам пашкар Гумвалт, намекнув, что – прямая цитата: «есть многие в краях привольных, кто удалился бы отсель». Знавший о том Чункашхаар показал всю стойкость своего учения, выбросившись в окно, но – вы не поверите – не взлетев, а рухнув прямо на толпу гужмахов, просивших подаянья. Можете себе представить их лица от такого-то подарочка… «Больше ни ногой сюда!», – кричали они. – «Уходим отсюда, братья!», и ещё что-то про гуано, падающее с небес и фальшивость лживых вер. Так и след их простыл, а на холодных камнях, окроплённых плевками скитальцев, лежал с безмятежным лицом старец Чункашхаар, так много лет проповедовавший великое, доброе, вечное…

Вот что значит умение держать язык за зубами и не болтать напропалую всякий вздор про гуманизм и помощь ближним, когда они жаждут поесть мозгов, пусть даже не высокого качества, без жёлтой склеродермы из колоний токсических бацилл. Если добренький такой – давай, вперёд, протяни свой мозг в ненасытные руки, сунь его в алчущие уста, наполни бездонные желудки. Это личное дел твоё, чувак. Говорят, был один чунгач по имени Фо-Фо Бушхун, который «творил добрые дела», согласно своей вере. То есть добывал мозг и скармливал его чунгам-пурхазам. Так его разыскивал весь фубшоп по нескольким регионам, и настиг в конце концов, когда мерзавец трепанировал уже с полтысячи черепов. Сам он мозг не ел, как заверял, вот только глазки то сверкал алым, ручки-то царапали гранит, когда его прижали. И что он там болтал про райские сады? Откуда знал он об этом всём, если не из экстракций живительной клетчатки? Он знал, он знал об этом! Цитата из официальных директив: «Поручение выполнено отрядом «Цурко» под командованием Фушибока Ришпао, ныне отбывшего в Флюкотан для подписания всех бумаг, а это надолго». То есть фулжах Ришпао услышал что-то лишнее, но не успел покончить с собой от испуга, был спеленат и отправлен в цубаттао (скорее всего, 23-го пигушмала), где будет подписывать всё до двадцать второго пришествия Блемберы. Поделом дураку!

Как бы то ни было, старый Фушак, имевший дело ко всему этому, болтал в своём маразме что-то про «тёмные пути Шишан» и «ряд таинственных сект Чибаркана», где «многие дни назад» были «те самые…», - дальше он вспомнить не мог, как ни пытали. Маразм – это шутка такая. Потом его скормили чунгам-пурхазам, ибо зрелище это всегда освежало. Оно стоило свеч. 

Будто и не было меня никогда...

Я лежал в кресле крохотной капсулы спасательной шлюпки и спокойно смотрел на иллюминатор, за которым пролетали куски лайнера «Полярис», взорвавшегося три часа назад... Не было ни страха, ни тревоги, я был безмятежно спокоен и даже несколько раз пытался сочинять стихи, которые, как всегда, мне было лень записывать. 

- Где я нахожусь? - спросил я ровным спокойным голосом.

Бортовой компьютер тем же нейтральным тоном доложил:

- Сектор 42 Анцефалус, доминион Регуса 5.

- Это прекрасно, - сказал я. - Голубой гигант, он просто великолепен.

- И называй меня командор, - добавил я.

- К сведенью принято, командор, - ответил компьютер.

Я задумчиво помолчал, затем ровно проговорил:

- Далёких звёзд холодное мерцанье,

Их безучастен колкий взор,

Им страсть моя и пылкость ожиданья

Лишь лепет и никчёмный вздор...

Я протянул левую руку и коснулся рукояти управления. Спасательная шлюпка класса «Палладин» плавно развернулась так, чтобы я мог видеть грандиозный сияющий Регус, - одну из самых крупных звёзд сектора Анцефалус. 

- Найди ближайшую планету, на которую можно совершить посадку, - сказал я.

Я не успел подумать о том, что пригодных планет может не оказаться, поскольку бортовой компьютер ответил тотчас:

- Забулон-117, планета земного типа, с достаточны для дыхания наличием кислорода в атмосфере.

Я прислушался к себе и ощутил лёгкую, но столь привычную волну разочарования... Да, я бы предпочёл умереть здесь, в космосе, чтобы вечно любоваться этими холодными недостижимыми светилами, которые я так страстно любил...

- Посадка, - сказал я и закрыл глаза.

*    *    *

Меня не интересовали дальнейшие пертурбации, я приказал компьютеру подключить к моей системе жизнеобеспечения усыпляющие препараты и вывести меня из летаргии только после посадки. Стиснув в руках томик своих стихов, посвящённых предмету моей страсти, я погрузился в тёмный сумрак нарколепсии, физически чувствуя, как по крови распространяется эта наркотическая тьма, ограждающая мой разум от явленного мира, призванного вечно коллапсировать, чтобы превратиться в гигантскую чёрную дыру и затем взорваться вновь и повторить цикл бытия в фатальной точности...

Подобным же образом происходило пробужденье: как будто отступала тьма. Следуя моему приказу. компьютер направил в мою кровь препараты, чтобы полностью очистить от наркотика, вызвавшего летаргию. От этих препаратов органы восприятия несколько обострились, поэтому я непроизвольно зажмурился при взгляде на иллюминатор: от пёстрого безумства джунглей резало взор.

- Выведи на экран карту местности, - сказал я.

Экран на пульте засветился и я увидел разметку площади примерно пятидесяти квадратных километров: то, что зафиксировал в деталях компьютер при посадке. 

Я приказал скачать эти данные на мой портативный компьютер, взял бластер, батареи к нему, провиант и книжку моих стихов.

- Ты будешь скучать по мне? - спросил я.

- Как прикажете, командор.

Я вышел из шлюпки, с удовольствием наступив на крупного жука и насладившись его хрустом.

- Стелла, - сказал я, обращаясь к бортовому компьютеру, - когда я отойду на пятьдесят шагов, ты стартуешь и вернёшься на исходную точку крушения лайнера.

- Как прикажете, командор, - ответил компьютер.

- И уничтожишь все данные из своего бортового журнала.

- Как прикажете, командор.

- Ты забудешь обо мне, Стелла, но я буду помнить. Прощай.

- Прощайте, командор.

Я уходил и не оборачивался. Сердце моё в тоске защемило, когда шлюпка, издавая весьма пронзительный шум, стремительно рванула в небеса, чтобы витать там в полном одиночестве с пустой базой памяти. Как будто и не было меня. И в списках пассажиров лайнера «Полярис» я не значился...

*    *    *

С весьма мрачным видом я шёл неведомо куда, вперившись глазами в монитор портативного компьютера, фиксировавшего каждый мой шаг. Вскоре я оказался на берегу реки и, комфортно и несколько пафосно разлегшись, стал с немалой выразительностию декларировать свои стихи, отслеживая реакцию нескольких забавных существ, похожих на лемуров, которые робко взирали на меня. Когда я в шутку выстрелил одному из них из бластера в голову (её снесло, как не бывало), они и ухом не повели, лишь взглянули на товарища с лёгким удивленьем. 

- Здесь воздух свеж и краски живы, 

Здесь я нашёл себе приют,

На радость всем и всем на диво

Я шлю мой пламенный салют!..

Группа восторженных почитателей, то есть несколько лемуроподобных господ, взиравших на меня с восторгом (как мне казалось) и нескрываемым изумлением, робко приблизились, но всё ещё выдерживали почтительное расстояние.

Я посмотрел на портативный компьютер: согласно суточному режиму этой планеты, ночь должна была наступить через четыре часа. Моя первая ночь на этой планете...

*    *    *

Я включил портативную плазменную горелку на минимальный уровень и положил на неё груду хвороста. Он тотчас начал дымить. 

Вечерело, я смотрел на блики на реке, переживая накатывающие волнами колоритные смеси чувств. Нега, волнение, щемящая сердце острая ностальгия: я определённо думал о Земле, - столь же страстно, как когда-то думал о других планетах...

Ароматы, исходящие от горящих ветвей, и сам костёр этот с идиотической безжалостностью окунали меня в детство. Не хватало лишь картофелин, чтобы закопать их в золу, и весёлых блестящих глаз девчонки, в которую был влюблён в детстве, да смех друга, который станет космодесантником и героически погибнет в одном из рейдов в возрасте двадцати лет...

Всё это накатывало на меня снова и снова, пока я не разрыдался, позволив себе это впервые за много лет, проведённых в холодном и высокомерном одиночестве среди чужих и неинтересных мне людей, лишь некоторые из которых имели роскошь поглумится над моим архаичным, как они это называли, «хобби» в виде стихотворчества. Теперь я был вдали от них, со своей Землёй в моём сердце, с Землёй, подарившей мне первую любовь и лучшего друга...

*    *    *

Не помню мига, когда я погрузился в сон, где имел фантастическую радость встречи со своей первой любовью и единственным другом, которые были столь же счастливы встрече со мною, но датчик мгновенно привёл меня в состояние бодрствования, прогнав электрический импульс по моим нервным волокнам и впрыскивая мощную дозу психотоника; на экране портативного монитора полыхало: «ТРЕВОГА! ТРЕВОГА! ТРЕВОГА!».

Выхватив бластер, я увидел в десяти шагах гигантскую тень свирепого чёрного хищника, напомнившего по первому виду носорога, вставшего на задние конечности, и бросился прочь, выпустив несколько лучшей бластера в сторону этого существа. Издав громогласный рык, хищник бросился за мной, но, добежав дл тлеющего костра, взорвался на импульсной мине, которую я ему оставил. Ярко-голубые молнии пронзили монстра, но он ещё пробежал некоторое время и затем лишь рухнул. продолжая рычать и порываясь возобновить погоню.

Датчик тем временем продолжал сигнализировать об опасности вокруг меня; на этот раз гигантская тень в небе оказалась в прицеле моего бластера и прервала свой полёт, с шумом спикировав в воду реки, где также скользили гигантские тени, проворно выбегающие на берег, чтобы поживиться лучшим поэтом Земли после Шекспира и Кроули. Первая ночь на этой планете оказалась незабываемой и яркой...

*    *    *

Рассвет я встретил в глубоком гроте, в который нырнул, спасаясь от прожорливых монстров, которые рвали теперь друг друга в клочья, там, снаружи; я же шёл в скальных лабиринтах, чтобы найти себе укромное место, где можно было бы отдохнуть. Из живности здесь попалась только ползучие гады и различные виды насекомых, хрустевших под моими ногами при каждом шаге.

Наконец, я оказался в просторном подземном помещении, стены которого фосфоресцировали от плесени, и присел возле потока струящейся воды. Как я и ожидал, вода была стерильно чиста. Здесь, среди гигантских сталактитов и сталагмитов, я мог отдохнуть и выспаться. Я лёг возле самого края ручья, чтобы слышать его журчанье, и погрузился в ясный и чистый сон некрещённого младенца...

Мне казалось, кто-то звал меня по имени. Как странно... Как странно слышать родные голоса здесь, на неизведанной планете, в глубоких холодных подземельях, где никто никогда меня не найдёт. Разве не об этом я мечтал всегда, с самого рожденья? Быть в чистом и прекрасном одиночестве, размышляя о вещах отвлечённых и бессмысленных, да просто сочиняя стихи.

Я открыл глаза и с некоторым удовлетворением осмотрел своё жилище. Да, здесь меня никто не потревожит. Никогда...

какие же сруские пустоголовые дешёвки...

Иногда это просто выбешивает.

Меня просто передёргивает от мысли, что мои прекрасные стихи, песни и новеллы пожирают такие вот пустоголовые идиоты. С другой стороны, на раисси других и нет... Надо переводить на польский (и французский), чтобы читали те, кто ещё ценит великое и вечное искусство в эти дни, кто ещё дорожит словом и легко поддаётся очарованию. Тупые и лишённые сколь-нибудь высоких представлений, расияне всеядны, а потому не могут оценить даже ОЧЕВИДНЫЕ шедевры. Невнятная старушечья блевотина, от которой несёт климаксным слабоумием - вот и вся оценка, писец просто. Воистину, эрефия - последнее место на Эемле, где нужно рождаться творческому человеку. Уж это-то очевидно...

Мне жаль потраченное время, потраченные годы. Я почти с завистью (ну ладно, действительно с завистью) смотрю на творческую жизнь в Польше (а также и в Париже), и порою хочется локти грызть от досады, что родится в такой-то дыре, вместо того, чтобы блистать в лучах славы, получая по заслугам то, что мне причитается - деньги, почёт, слава, имя, грандиозное и драгоценное наследие. А что у меня есть на эрефии? Не издано даже ни одного "стишка"... Кошмар какой-то.

Но я не хочу развлекать идиотов, чёрт бы их подрал! Я лучше вообще не буду ничего публиковать, чем скармливать мои драгоценные шедевры свиньям! Уроды чёртовы, как же они осточертели со своими лыбящимися рожами, с вечными парашными восклицаниями и свинячьим клянчаньем "продолжения", - эти дегенераты даже не представляют, НАСКОЛЬКО недостойны моих творений... (И даже "спасибо" никогда не говорят, твари холопские)