К новому году решил разобрать черновики - фрагменты рассказов и стихов, которые ещё не были опубликованы. Например, вот это:
Парафраз на стих С. Есенина
Пусть не со мной ты женщиною стала,
Я вижу где-то в глазах твоих прекрасных
Ты мне никто в несвежем этом теле,
Более мрачно и зловеще, чем в оригинале. Останется пусть, выкидывать жаль. Хотя трудно сказать, насколько это поэзия - слишком видна программность, "ход мыслей", доминирующих над эмоциональностью. Такое прочувствовать непросто... )
Строки, которые так и не стали стихами - одна, две строки...
Тупик.
* * *
В депрессии ничего толкового не напишешь: снижается не только эмоциональынй фон, но интеллектуальный. На то она и депрессия, чтобы мрачно тупить )
* * *
А это что-то маниакальное, но сгоревшее на взлёте - эмоций перехлёст, мыслей мало-мало... )
Ну да, ну да. Осталось только подогнать что-нибудь к слову "уже", кроме как " в душе" и "на вираже!... ))
* * *
Полнится червями
Баркер рулит.
* * *
Indeed.
* * *
Это по мотивам разговора с безумным хохлом Славиком ) Поэт, конечно, может черпать вдохновение из чего угодно, - вино, девушки, звёзды, - но теория плоской земли, если честно, не увлекла: я слишком хорошо знаю астрономию... )
* * *
Далёких звёзд холодное мерцанье
Меж тёмных и зловещих рубежей
Такое ближе мне! Но слова живут своею жизнью, принуждать их "застраиваться" - безуспешная и неумная затея...
Апропос. Касаемо теории сочинительства. Я не верю в "инспирацию" и даже в "вдохновение". Я полагаю, что всё дело в нейрональных связях мозга - поэтому стихи на русском это нечто совсем иное, чем стихи на японском или каком-нибудь французском. Есть логика, тональность словоформ, как в музыке, которая тоже не сочиняется, а именно творится, то есть гармонически выстраивается.
Естественно, всё это отражает индивидуальность, ибо нейронная ситема уникальна. Сам по себе интеллект роли не играет - люди с очень высоким IQ не отличились как великие поэты, а зато дураков и всякого рода придурков и полудурков среди поэтов было полно, это уж точно! :) Я нахожу это ироничным. Вздорный и заносчивый нрав поэтов всегда был притчей во языцех. Объясняется это чрезвычайно сложными нейрональными связями (моя теория). Загадкой остаётся только то, почему появляются люди со столь тонкой и сложной психической организацией, и ладно, если бы это было нечто потомственное, так ведь совершенно случайные и разные люди оказываются наделены таким свойством: Саъди, Рембо, Есенин, великий Минамото-но Сигэюки, Азсакра - все уникумы, рождённые в примитивной булькающей биомассе "быдла". - Я говорю "быдла" не в высокомерном или оскорбительном тоне, а в объективном. Почему же это происходит?.. Наверное, это следующая ступень эволюции и посему вполне логический процесс. Вот только представить мир, состоящий из поэтов, или хотя бы с наличием поэтов в сколь-нибудь заметном проценте - нечто совершенно фантастическое. Неоантропы, шестая раса - пока всё это не понятно. Да и малоинтересно, если честно.
Глаза сияют ярко их,
Экспериментальный стих (в нём нет ошибки - "утраченЪ" это форма слова такая).
Когда-то давно я написал прекрасный, сумасшедший и полностью завершённый стих (я никогда его не публиковал и никогда не опубликую, хех), к которому я возвращаюсь раз за разом. Достичь этой вершины невозможно, но всегда есть ориентир. - Идеальное таки достижимо, всем чертям назло...
Ведь лишь поэзия может победить чёрное колдовство обыденности. Иных методов, вариантов нет.
И вообще, быть носителем русского языка (вне зависимости от национальности) и при этом не писать стихи - это просто пустая трата времени и полный идиотизм. Неважно, умеешь не умеешь, - пиши, твори, слова сформируются сами согласно индивидуальности. Не нужно даже быть умным, не нужно быть мистиком или каким-нибудь религиозным, - только поэзия наделяет жизнь смыслом, и только поэзия лишь является чистым волшебством.
Да, сэр.
Парафраз на стих С. Есенина
Пусть не со мной ты женщиною стала,
Пусть я не первый, кто прижал тебя к груди.
Мне мил твой лик, исполненный печали,
И шлейф мечтаний сгоревших позади.
Я вижу где-то в глазах твоих прекрасных
Богиню моих самых чудных снов,
И страсть жестокая к взаимному несчастью
Влечёт, венчая адом нашу кровь.
Ты мне никто в несвежем этом теле,
Я не достоин даже грязного пятна.
Меж нами бездна, даже и в постели,
Наш рай ликует лишь за гранью сна...
Более мрачно и зловеще, чем в оригинале. Останется пусть, выкидывать жаль. Хотя трудно сказать, насколько это поэзия - слишком видна программность, "ход мыслей", доминирующих над эмоциональностью. Такое прочувствовать непросто... )
Строки, которые так и не стали стихами - одна, две строки...
* * *
В застенках сумрачного мира,
В кошмаре инобытия....
Тупик.
* * *
Если б знал ты, зачем рождаться
И смотреть на мёртвых друзей...
В депрессии ничего толкового не напишешь: снижается не только эмоциональынй фон, но интеллектуальный. На то она и депрессия, чтобы мрачно тупить )
* * *
Выше неба твой взор вдохновенный,
Дальше звёзд твой великий порыв!
А это что-то маниакальное, но сгоревшее на взлёте - эмоций перехлёст, мыслей мало-мало... )
* * *
Смотри: уже небо темнеет
И звёзды мерцают уже
Ну да, ну да. Осталось только подогнать что-нибудь к слову "уже", кроме как " в душе" и "на вираже!... ))
* * *
Пепел мёртвых душ
В центре всякой сути,
В чреве алых звёзд
Лишь холодный лёд…
Города без сна,
Исполненные жути,
Мрачно ждут скитальцев
Годы напролёт…
Полнится червями
Алый диск луны
Баркер рулит.
* * *
Когда во тьме своих надежд
Увидишь ты безбожный рай,
Глаза навек твои сомкнутся,
Indeed.
* * *
Нет Солнца, нет звёзд, только купол
В пространстве немыслимых бездн...
Это по мотивам разговора с безумным хохлом Славиком ) Поэт, конечно, может черпать вдохновение из чего угодно, - вино, девушки, звёзды, - но теория плоской земли, если честно, не увлекла: я слишком хорошо знаю астрономию... )
* * *
Далёких звёзд холодное мерцанье
Меж тёмных и зловещих рубежей
Такое ближе мне! Но слова живут своею жизнью, принуждать их "застраиваться" - безуспешная и неумная затея...
Апропос. Касаемо теории сочинительства. Я не верю в "инспирацию" и даже в "вдохновение". Я полагаю, что всё дело в нейрональных связях мозга - поэтому стихи на русском это нечто совсем иное, чем стихи на японском или каком-нибудь французском. Есть логика, тональность словоформ, как в музыке, которая тоже не сочиняется, а именно творится, то есть гармонически выстраивается.
Естественно, всё это отражает индивидуальность, ибо нейронная ситема уникальна. Сам по себе интеллект роли не играет - люди с очень высоким IQ не отличились как великие поэты, а зато дураков и всякого рода придурков и полудурков среди поэтов было полно, это уж точно! :) Я нахожу это ироничным. Вздорный и заносчивый нрав поэтов всегда был притчей во языцех. Объясняется это чрезвычайно сложными нейрональными связями (моя теория). Загадкой остаётся только то, почему появляются люди со столь тонкой и сложной психической организацией, и ладно, если бы это было нечто потомственное, так ведь совершенно случайные и разные люди оказываются наделены таким свойством: Саъди, Рембо, Есенин, великий Минамото-но Сигэюки, Азсакра - все уникумы, рождённые в примитивной булькающей биомассе "быдла". - Я говорю "быдла" не в высокомерном или оскорбительном тоне, а в объективном. Почему же это происходит?.. Наверное, это следующая ступень эволюции и посему вполне логический процесс. Вот только представить мир, состоящий из поэтов, или хотя бы с наличием поэтов в сколь-нибудь заметном проценте - нечто совершенно фантастическое. Неоантропы, шестая раса - пока всё это не понятно. Да и малоинтересно, если честно.
* * *
Горит в ночи чудесный свет,
Закат мерцает в бликах яри,
Среди неведомых планет
Летят неведомые твари...
Глаза сияют ярко их,
Их облик мертвенно прозрачен,
Их сон - сознание живых,
Их песнь - твой Рай утраченъ...
Экспериментальный стих (в нём нет ошибки - "утраченЪ" это форма слова такая).
* * *
В твоей душе лишь горечь сожаленья,
Лишь страх чудовищных безжалостных ночей,
Лишь холод стен и всех надежд забвенье,
Лишь ветра вой
Когда-то давно я написал прекрасный, сумасшедший и полностью завершённый стих (я никогда его не публиковал и никогда не опубликую, хех), к которому я возвращаюсь раз за разом. Достичь этой вершины невозможно, но всегда есть ориентир. - Идеальное таки достижимо, всем чертям назло...
Ведь лишь поэзия может победить чёрное колдовство обыденности. Иных методов, вариантов нет.
И вообще, быть носителем русского языка (вне зависимости от национальности) и при этом не писать стихи - это просто пустая трата времени и полный идиотизм. Неважно, умеешь не умеешь, - пиши, твори, слова сформируются сами согласно индивидуальности. Не нужно даже быть умным, не нужно быть мистиком или каким-нибудь религиозным, - только поэзия наделяет жизнь смыслом, и только поэзия лишь является чистым волшебством.
Да, сэр.
Комментариев нет:
Отправить комментарий
Никчёмный вяк: